Elle a toujours aimé les livres et les mots.
La maison en
est pleine. Un peu
partout, ils trainent.
Dans les
bibliothèques, et là, c’est naturel,
on trouve les
dicos et les vieux manuels.
Quand on tarde à ranger, ils restent au salon, quelle que
soit la saison
Mais on les
trouve aussi sur la table de nuit,
au cas bien improbable,
d’un réveil à minuit.
Les voilà
dans la cave, où comme les santons,
ils dorment bien
rangés dans leurs petits cartons.
Dans des
fichiers Excel, tous sont répertoriés et donc
faciles à retrouver.
Ils ont occasionné
des années de lecture,
Un immense savoir
au fil des pages d’écriture.
Aristote, Kant
mais surtout Alain, Bach Jean Sébastien
et Frédéric Chopin,
Donatello, David
et tout le Quattrocento, Botticelli,
Giotto, Vinci et Fra Angelico,
Les essais
de Montaigne, Racine, Eschyle, Molière,
le grand Hésiode
et l’immense Homère,
Esope et La
Fontaine, le bien-aimé Camus,
La Science, l’Univers
et le Big Bang à son début,
Akhenaton, la
vie après la mort, les religions du nord,
Et partout l’école
et les enfants d’abord.
Mais les
neurones ont fui, ils se sont fatigués.
Et aujourd’hui les mots souffrent de mille maux.
