886.2026.Un grain de Millet

La récolte sera bonne.

Après une dure journée dans les champs, ce couple de paysans a cessé son labeur.

Il entame une prière. Madame se recueille. Monsieur a ôté son chapeau, planté sa fourche.

Là-bas, dans le lointain, la pointe du clocher s’élève comme une prière.

Symbole d’une civilisation.

La brouette est pleine.

Elle roulera lourdement dans les sillons avant de gagner un chemin vers le village.

Monde perdu du silence, du labeur, de la foi.

Monde dévoué aux enfants, à Dieu.

Monde de souffrance.

Aujourd’hui, ils ont découvert les bienfaits de la traction motorisée.

Demain, ils découvriront l’aide précieuse de l’intelligence informatique.

Finie la souffrance physique.

Finie l’inquiétude à propos du temps.

Les merveilleuses machines agricoles chinoises, pilotées par l'intelligence artificielle,

sauront optimiser les semences, déterminer les dates de plantation,

anticiper les aléas climatiques et ajuster les doses d'engrais.

Mais aussi, fini le silence. Concurrence des agricultures lointaines. Angoisse sur le prix des carburants. Révolte des gilets jaunes. Développements des déserts médicaux. Fermeture des écoles. Démission du curé. Détestation du policier. Mépris du maître d’école.

Par bonheur, là-bas, dans le lointain, le clocher continue sa prière.

O tempora, o mores !

885.2026.La ferme du bout du temps

La nuit tombe. Une épaisse brume enveloppe la campagne.

La silhouette de la vieille ferme se détache à peine sur le fond brumeux.

Bien qu'inhabité depuis plus de vingt ans, le lieu continue d'inquiéter les habitants du hameau.

Le facteur y dépose parfois, sans trop s'attarder, une lettre.

Souvent, une lueur vacillante apparaît aux fenêtres de l'étage.

Une voiture noire est garée en travers du chemin.

Phares éteints, moteur encore tiède, portière du conducteur entrouverte.

Sur le siège passager repose le corps d'un homme.

C'est celui de Monsieur Morel, propriétaire de la ferme.

Selon les registres officiels, il est décédé vingt-trois ans auparavant.

Avant de se retirer dans cette campagne, Monsieur Morel travaillait au Centre européen de recherches sur la chronométrie quantique, un établissement confidentiel.

Dans le coffre du véhicule, les enquêteurs découvrent un étrange matériel scientifique : un interféromètre miniature, un chronomètre atomique et plusieurs appareils dont personne ne parvient à identifier la fonction.

Sur le tableau de bord, une photographie représente la vieille ferme.

Devant celle-ci, Monsieur Morel pose en compagnie de plusieurs personnes.

Au dos du cliché, une date est inscrite : 17 octobre 2049.

884.2026.L'idée du Beau.

Ce tableau me plait. Mais pourquoi ?

Le sujet est banal ! Le ciel tout vide ! Le décor minimaliste !

Pour moi, ce Ciel tout plat se veut être le Soleil, l’Univers, l’Infini.

C’est donc aussi le Calme, le Repos, la Zénitude.

Ces quelques brins d’herbe griffonnés ?

Je pense à la Genèse, à l’ADN, ce bien commun à tout ce qui existe, à l’histoire de notre planète.

C’est aussi le souvenir des marches en montagne, de ces casse-croutes dans la nature.

Ce n’est donc pas rien !

Bla-bla disait Epicure « Il faut estimer le beau … s’il nous procure du plaisir ».

Mais un tableau ou une simple aquarelle, ce n’est pas simplement un exposé de mes propres sentiments, de ma propre imagination, c’est un pont mystérieux avec toi, spectateur, une œuvre commune entre nous.

Il est donc naturel de ne pas chercher des sujets trop précis, trop documentés.

Ne pas exposer en détail ce qui me plait. Simplifier. Chercher ce qui est un lien possible avec toi. Chercher le plus petit commun multiple pas le PGCD.

La démarche ne conduit-elle pas naturellement à l’œuvre ultime, le monochrome blanc de Malevitch?

Alors toi, qui regardes et t’apprêtes à liker distraitement, dis-moi à quoi tu penses.

883.2026.Hallucinations

Peu à peu les symptômes se faisaient plus pressants. 

Il lui arrivait parfois de mêler les images du jour à celles de la veille. 

Emile, pourtant parti à la cueillette aux champignons, était encore présent, assis en face d’elle. 

Cette curieuse distorsion de son espace-temps se manifestait de plus en plus souvent. 

Ses photorécepteurs, cônes et bâtonnets, fonctionnaient pourtant parfaitement. 

Elle voyait bien la baie vitrée et le fond du jardin mais l’image d’Émile s’y superposait maintenant. 

Peu à peu, l’image fugace du petit-fils aimé devenait plus prégnante. Étrange maladie.

Après l’image de la veille, ce furent celles des mois et des années précédentes. 

Elles finissaient même par s’imposer sur le réel.

Le réel ? Mais qu’est-ce, au fond, que le réel ? Qu’en voit-on ? 

Un flot d’ondes d’origine quantique, fragiles supports de l’information. 

Émile n’est-il pas un ensemble de particules étranges, d’électrons ou de neutrons, de quarks pour tout dire.

Et ces particules ne sont-elles pas quantiques, capables d’étranges comportements ? 

On sait qu’à leur échelle, le temps n’a pas de sens. L’intrication en est la preuve. 

Fallait-il penser à une cause physique ? A une hyper vision? 

Après la mémoire de l’eau, fallait-il évoquer celle de l’air ?

On se décida de consulter. Le diagnostic fut net. Elle souffrait d’un dérèglement spatio-temporel. 

Sa vision temporelle imprimait sa mémoire de façon permanente au lieu de l'évanescence habituelle. 

Pour nous, le temps passait. Pour elle, il stationnait. 

Il ne s’écoulait plus comme pour ces spationautes tombant dans un trou noir. 

Les heures heureuses du passé enrichissaient désormais les visions banales du présent. 

Peut-être était-ce le bonheur ?

882.2026.Le banc

Le dimanche matin, c’était la course à pied.

Encore jeunes et sportifs, nous passions devant lui

Méprisant ce repos qu’il voulait nous offrir.

Nous n’avions pas le temps, l’apéro attendait

Et la faim nous poussait à rentrer se nourrir

Quelques années plus tard, la vie avait changé*

On venait le trouver avec notre famille

Des grands parents aimés et leurs petites filles.

On aimait tellement venir un peu s’asseoir

Les vélos appuyés contre ses accoudoirs.

Mais le temps a passé. Elles nous ont quittés

Cherchant bien loin, un mari, un métier.

Lui attendait toujours, au détour du sentier.

Alors nous revenions, contents de le revoir

Et, le souffle repris, on restait jusqu’au soir.

On parlait des enfants et de bien des sujets,

Du mystère du Ciel et celui des étoiles,

De Kant ou de Molière, de Bach ou de Chopin.

La vie après la Mort, les mythes et les contes.

L’après-midi passait et le temps s’écoulait.

Aujourd’hui il attend, tout seul sous les ormeaux,

Que passent des coureurs ou des vieux fatigués.

881.2026.La palette

Le troisième jour, 

Dieu créa l’herbe et les petites fleurs.

Toutes noires, toutes tristes, elles étaient.

Alors le lendemain, 

Dieu alluma le Soleil, la Lune et les étoiles

Ainsi tu seras verte dit-il à l’herbe.

Et vous, petites fleurs, choisissez vos couleurs.

Fallait-il miser sur le hasard ?

Non, car le jour suivant, 

Dieu inventa les animaux du Ciel,

Abeilles et bourdons, papillons et coccinelles, mouches et oiseaux.

Alors, avec finesse, 

Pour assurer sa survie,

Chaque fleur se colora pour plaire à l’un d’entre eux.

Le coquelicot choisit le rouge avec quelques UV.

Le bouton d’or se fit tout jaune à forte luminance.

La capucine mêlant les deux trancha pour un joli orangé.

La marguerite, faute d’idée, adopta un blanc tout pur.

Et le lin, discret par nature, se décida pour un très léger bleu.

Plein de gentils mariages, tout plein d’intelligences ...

Que le peintre grossier piétine sans scrupule.